FARINHA

P/ Roberto do Valle

Numa gaveta da cozinha descansa um livro

de receitas. Não faço segredos

: uma colher de mel adoça o trigo.

Boca a boca explico mas o mesmo pão

não fica igual no forno da vizinha.

Cozinheira se nasce. Sozinha a mão

cozinha inventa renasce

mesmo que se perca a poética de Maiakovsky

-         como fazer versos –

mesmo que se esqueçam alertas de Drummond

-         como procurar poesia.

Em meus pães amasso brados de Maiakovsky

: pães que não crescem

  nos fornos das indústrias

  nem deglute o povo

  que, este, engole farinha.

Em meus fornos amoreno sussurros de Drummond

: biscoitos que se derretem

  à boca da noite

  no Calendário da Vendemia.

É na ventania que se engendram

a chuva e o claro verde de nova safra

: endereço onde busco o ingrediente,

  poeira de farinha

                                  espargida

  por todo universo.

Farinha que gruda em tudo

e em tudo se transforma.

Estará em crise a poesia?

-         perguntam.

Incrédula ouço: CRÍÍÍ-SE

CRISE – CRISE – CRISE

CRI, CRI, CRI

E a pergunta se dissolve

no jardim povoado de grilos.

E o jardim se dissolve

na poeira de farinha e ventania

: currupio de poesia

  num ciclone se retirando

  antiga

  do quintal e pomar varridos.

: arrepio de penacho

  numa motoca se refestelando

  a 200 por hora

  atrás da poesia da vida

  que nem saiu de casa esta manhã.

Nem há de sair: versos

e pães

se fazem com esta farinha

grudada em tudo que existe no mundo.

Existe no mundo vasto número

de endereços, não faço segredos:

vagido de homem crescendo arranha-céu

pedra cimento ferro,

rasante de borboleta zonza

( certeza? )

entre veículos buzinas passos

da Av. Rio Branco, SP

que era endereço mas já não é

pois poesia vi no dedo de  riso e prosa

que tiravam vizinhas entre um cisco

e outro

varrendo calçadas.

Endereço muito conhecido

é a sarça de azaléia ardente

do jardim da casa à frente

: paisagem perdida por agosto inteiro

  que se consumiu sem um verso sequer.

  Mas esta florada de mal-me-queres

  Já conheço

  : a poesia desconhece conjugação de verbos.

Por conhecer e ser a seiva das coisas

desconhece

rótulos etiquetas padrões

do homem que lida com

postura maçanetas patrões.

Feito amor desatento

Se me preparo em festa

diz que não vem.

Depois, afaga o desalento

Acendendo luzes, colorindo o velório.

Descompasso de relógio.

O tempo que leva a massa do pão

para crescer, depende da farinha

que o poeta amassa cedo

que o povo engole seco.

Conjugar tais verbos em versos conjurados

é vestir um sopro, criar

nuances insondáveis para camaleão leoa braba

: esta poesia na qual esbarro

  a todo momento

  mas que em nenhum momento se mostra

  amiga de metralhas.

Antes amiga do sono na penumbra do quarto

: cobertores ao chão, livres que são

  crianças. Livres deste grilhão

  de verbos e versos

  que não se dão as mãos.

Antes a inconsciência na alma

que acordar manhã de sol

e vê-la nublar-se com a poeira

de  farinha, sufocando o planeta

que tomba de joelhos.

Antes destruir o aparelho

que ver o milagre da comunicação

multiplicando papas

para joelhos dobrados de dor

para narinas tapadas de farinha.

Farinhas! Não pães

pra fome no sopé da montanha.

Que Moisés hoje chegaria ao topo

( do cifrão? )

senão pelo refrão da vã esperança?

Só que o azeite da sarça se acaba

na refinaria

e no calor da tocha olímpica

: vedete boicotada

  concedendo a bunda no afã.

O pranto abafo neste canto

: cozinheira alegre cobrindo a massa

  pra que depressa cresçam pães.

E vinho nas veias dos devotos.

Bandeira branca, poesia.

Tudo fica vizinho de ti.

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