O MODO SIMPLES

 Beleza rara de primeira sala

nem me mostre que não vejo.

Quero escura a noite do poema

: a arte é finita e irresolvida

-         como os números –

infinita

e tão absurdo pensamento

mal cabe numa modura.

A palavra clara

fere e cala o meu silêncio

: nenhum esforço discerne a pedra

  de meu tropeço

  na lápide onde a arte enterro.

De lápis na mão, corro

para longe do consultório

odontológico

: meus dentes doem de modo simples

  e a lápide é uma placa de elite

  que cobra caro

  a arte de obturar minhas cáries.

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